Ноябрь уронит лист последний долу.
Туман окатит грустью, дождь заплачет.
Я все брожу по осени подолгу.
Я почему-то не хочу иначе.
И скоро снег падет, потом растает.
Потом опять опустится на плечи.
Я все брожу знакомыми местами.
И на душе не проще и не легче.
А серость расступается, как омут,
затягивая точно в середину.
И в ноябре не будет по-другому.
В нем таковы сюжеты и картины.
Моя печаль заламывает руки
и выглядит достаточно убого.
И я ныряю в омуты разлуки,
не одолев разлуку и дорогу.
Но на душе не проще и не легче.
И омут стянут заморозком первым,
или вторым, что и сильней, и крепче.
И целый мир немного крашен белым.
Ноябрь уронит лист последний долу.
И будет ждать зимы, озябнув очень.
Дорога снова повернется к дому,
в котором прочно поселилась осень.