За окошком, с кленовой ветки,
Жёлтый лист смотрит в неба лёд.
В воскресенье — прохожий редкий
По раскисшей земле пройдёт.
Ветви, словно стальные прутья —
Не взлететь, милый друг, в зенит.
Стылый ветер нагонит жути,
Так что лист мой всю ночь дрожит.
Он последний, на клёне старом,
Братья-сестры давно слегли,
Видишь — там, догорают с жаром,
На ладонях сырой земли.
И плывут в оловянных лужах
Те, кто грезил о небесах,
Где у Бога, средь белых кружев,
Дивный светоч горел в сенцах.
Но поникли, пожухли крылья,
Не хватило подняться сил.
Станут прахом и ржавой пылью
Те, кто в злате и неге плыл.
Только лист мой висит на ветке,
Не гордец, не крикун, не враль.
На ветру, что мотает клетку,
Даже если в окне февраль.
Он мне утром согреет душу,
В белой пустыни февраля
В индевелых оборках кружев,
Жёлтой свечкой в окне горя…
05.11.2023