Когда ты идёшь по черноморскому бульвару,
то упираешься в чёрное море.
Одно тёмно-рыжее дерево с листьями каштана
добивается сближения с проходящими мимо,
качаясь ветвями.
Прав был Иосиф Бродский, говоря,
что пейзаж помнит своего визави.
Так хочется верить в это.
Деревьям не легче: выпал мокрый снег,
наледь, ветки тяжёлые ломает.
И кто виноват?
Снег? Облака? Ветер? Нечто безличное?
Нечто безразличное?
Иногда нужно искать виноватых,
иногда нужно прекратить.
В этих улицах сокровенная суть страны:
иду, и будто маленький Ковров,
маленький Владимир встают перед глазами.
Когда здесь бьёт четыре, то начинает темнеть,
тихо так, робко, но стремительно.
Эти темнеющие пятиэтажки, помнящие ещё поколение шестидесятах,
и есть наша страна, наша Родина.
Если ты так не считаешь, и уезжаешь без веских оснований,
то ты оставляешь свой дом другим людям.
Возможно тебя будет греть мысль, что где-то там...
Возможно. Я не знаю.
Огромное Чертаново знает не только милицейскую и военную униформу,
но и помёрзлые руки поэтов и художников.
Помни это.
Здесь высоковольтные линии электропередач
рассказывают сказки воде
о наших отцах, дедах, матерях,
которые их и строили когда-то.
Этот город, точнее его юго-запад - мой дом.
Всё же славно и радостно иметь свой дом.
Когда вечер падёт совсем,
во всех окнах зажгутся огни,
и люди будут читать газеты и книги
на тёплых кухнях.
Многочисленная родня будет сидеть за сдвинутыми столами,
петь песни и обсуждать детали ускользающего дня,
и кто-то обязательно будет делать фотографии
того, что было когда-то,
того, что не забудется никогда.
05.11.23 15:50 - 16:17