Жизнь идёт, проходят дни бесследные,
давят душу каменной рукой.
Улетели журавли последние
со своей чарующей тоской.
Я печален, грусть тиха и пасмурна
стиснула виски стальным тиском.
За окном рябина плачет красная,
тронутая первым холодком.
Мне не жаль последнего цветенья,
отцвело и снова расцветёт.
Жду метелей первых с нетерпеньем,
как больной выздоровленья ждёт.
Может душу белый снег очистит,
не оставив горечи былой,
может под пурги разбойный высвист
где-нибудь мы встретимся с тобой.
Позабуду все свои страданья,
и, увидев счастье впереди,
я назначу первое свиданье,
чтобы навсегда тебя найти.
Уведу тебя в метель крутую
по ещё не топтаной меже
и до боли губы зацелую
за апрель, пробуженный в душе.
Утром дверь твою открою тихо
и присяду рядом на постель.
Ты ни слова, а по крыше лихо
пляской будет сыпаться метель.
1970 г.