В пределах бытия привычных,
Что тени лишь основ первичных,
Кружатся день за днем, сгорая.
Их пепел – наша тень без края.
Но зов из глубины аукнет,
Как в дверь нежданный путник стукнет.
Готовься: непривычно, больно,
И случай нагрешить невольно.
Размеренность и буйство красок,
И смена надоевших масок.
И лучше нам не ждать, поверьте,
Тот пендель, что судьбою вертит.
Завязнув в омуте шагов привычных,
Мы можем ждать лишь бед цикличных.
А Там, за призрачным порогом,
Назначенной судьбы дорога.