Луна в окне, уже довольно поздно,
Поэт выводит строки на листах.
Поэт большой, вполне себе серьёзный,
Давно мозги набивший на стихах.
Но, а когда проснётся в небе солнце,
И в окна просочится белый день,
Свой труд прочтёт, порвёт и рассмеётся:
Ну, надо же, какая дребедень!