С утра дождь и хандра. Невеселые мысли о прошлом.
Смутный сон ни о чем в пять минут навевает тоску.
Это осень рисует на окнах ноябрьскую прошву
и готовится к завершающему броску.
И деревья молчат потому что петь уже нечем -
Листья сорваны, птицы давно улетели на юг.
Лишь вороны кружатся над городом словно на вече
и предсказывают нашествие бешеных вьюг.
И поэтому хочется жить в забытьи-полудреме.
Пусть закрыты глаза. Может, сон нарисует тебя.
Так прожить бы всю зиму в летейской песенной коме...
И забыть навсегда черный морок дождей ноября.