Вынул из сердца горячий гвоздь
— сунь же обратно в стеснённость ниши,
и расскажи, как тебе спалось,
рыжие звёзды в прицел пленивши.
На обожжённой земле в цвету,
на ночь воскреснувших, трав пожухлых,
где-то за гранью, где не живут,
а выживают в ночных дежурствах.
Да, расскажи мне про тёмный лес,
чешущий кронами страх и небо,
и про кукушку, про всё, что есть
в мраке, который не есть волшебен.
Хочешь, про снайпера, про «рискнул»,
сколько двухсотых забрали штурмы…
Гвоздь задевает и рвёт струну
— но без рассказов твоих мне дурно.