Он писал нам из прошлого века,
С середины шестидесятых,
(семидесятых, восьмидесятых)...
Человечище двадцатого века,
Музой правды, страной зачатый.
Он писал свою правду,
взмахом
Топора о стволы немые,
Разлетались стихи и строфы,
Что щепа с топора лесоруба.
Не мерился ни с черной лестью,
С равнодушием и изменой,
Не боясь говорить по делу,
А не просто про перемены.
Он писал для людей тогдашних,
К правде совести их взывая,
И не думал, что стих как семя,
Вновь взойдет на полях урожаем:
Не во Франции будут хиппи,
А в московских кафе- ресторанах,
От повестки бежать будет русский
По степям ровным,
но Казахстана;
Равнодушных взойдут отростки
Вмиг, как будто трава на поле,
Это там громыхают Грады,
У меня в доме все спокойно.
Убивать время станет модным
На работе, в любви, повсюду,
Крест на шее - то очень модно!
В храм, вот только, ходить не буду.
Его слово, как будто пуля,
Лейтенантов вновь поднимает.
И война его в сорок пятом
Здесь опять у нас оживает.
Вы подумайте и прочтите,
Хоть полвека минуло разом,
Ведь строка его, как зараза,
Нас потомков врачует разом...
Он писал нам из прошлого века,
С середины восьмидесятых..
Тот нескладный высокий оратор,
что Россию строкой пронзает.
Его правда осталось правдой,
Это мы стали с вами другими,
Он оставил нам память в строчках,
Чтобы Родину мы не забыли..
P. S. - По мотивам произведений Р. Рождественского, "Равнодушные", " Письмо Француазе Саган", "Убивают время", "Война", " Я родился нескладным и длинным".
https://hotplayer.ru/?s=
https://hotplayer.ru/?s=
https://hotplayer.ru/?s=
https://hotplayer.ru/?s=
https://hotplayer.ru/?s=
https://hotplayer.ru/?s=