Творца запираешь во мрак безделья,
Хоронишь талант в четырёх стенах,
Захлебнувшись бытом тревожных дней,
Бесполезных, бездейственных, безыдейных.
Рискуешь пропа'сть без знаний,
Без сознания,
В про'пасти лет без дна.
В бездне ночей без сна
И во снах
Муза пытается достучаться
Гроздьями жаждущих звёздного часа
Мертворождённых идей,
Положенных в гроб стола задыхаться.
Не открываешь их для людей,
Не вдыхаешь в них жизнь публикацией.
Смотришь в лица другим, непричастным
К твоему несчастью,
Винишь посторонние голоса.
Мешает ли чёрная полоса
Быть несломленным, несогласным?
Ищешь отклик, отчаявшись, в небесах,
Только их равнодушная бирюза
Обнажает твою несуразность.
Видишь лики на образа'х —
Ощущаешь себя безобразным,
Предстаёшь не собою в чужих глазах —
Отвратительно разным,
Грязным,
Хмарью бездаря сплошь заразным.
Меняешь душу на о'браз, алмаз на стразы,
Фантазий безумный полёт на разум...
Нецелесообразно.