***

И даже в хмурой рамке ноября,
Мой Мир, ты удивительно хорош.
В разводах желто-серых от дождя,
На акварель художника похож.

Опавших листьев преющий ковёр
И зелени последней изумруд,
Да, из туманов вытканный шатёр.
К зиме собраться непосильный труд.

И стайки уток плавают кряхтя,
По черной глади мертвого пруда,
Их ждут уже далёкие края,
Там где тепло и зелено всегда...