Винтовка без патронов и штыка.
Дворы пустые осенью холодной.
Чужая речь слышна издалека -
по городу, что стих полуголодный.
А бросить жаль, и толку нет таскать -
как приговор, себе - в случайной встрече.
Бегу куда-то, для чего, как знать?
Одна надежда: поскорей-бы, вечер!
Укутан тишиною поворот.
За каждый угол заглянуть не в силах,
спешу. Меня остриг призывный год,
сюда направив - в октябре унылом.
Повсюду немцы, словно я - один,
что бьётся безнадёжно в паутине.
Нет выхода. Дома, подобьем спин
закрыты. Не стучусь в них впрочем, ныне.
Безлюдно тут, лишь вражьи голоса
да чужаки - в просветах, меж домами.
Сереющая неба полоса.
Бессилье, что не выразить словами.
Треск мотоциклов. Гул грузовиков.
В плен не попасть - одна сейчас задача.
Ещё не видят. Нет на мне оков.
День бесконечен нынче, не иначе...
... Такой вот сон. Тяжёлый. И к чему?