Зреет внутри непонятное чувство,
Будто бы я - порождение искусства,
Глупого и до абсурда кривого;
Выглядит это довольно сурово,
Словно меня нацарапали черти
Ржавым гвоздём на бетонном мольберте,
После разбили, и хрупким осколком
Выпал из тьмы ЧеловекоПодсолнух.
Корень гнилой, головёшка пустая,
Ветер к земле её низко склоняет,
Листья засохли, скукожились разом,
То ли бездождие, то ли проказа;
Все оббегают меня и плюются
Или глаза округляют как блюдца:
Может ли голем такой получиться?
Что за урод: то ли зверь, то ли птица?
Я замираю в своем микрокосме:
Сыплются с неба стеклянные звёзды,
Змеями вьются блестящие нити,
Я среди них ни участник, ни зритель;
Нити сплетаются хитро в узоры,
Градом цветным разлетаются споры,
Из-под земли прорастают туманы,
Всё беспокойно, бессмысленно, странно…
Я расщепляюсь на пыль вакуолей,
Правда, не знаю, что это такое,
Я будто призрак без тела и мыслей,
Без ощущений, стремлений и жизни,
Хаос в квадрате, бессилие в кубе,
Девять ударов в магический бубен,
Хриплое эхо ментальных вибраций,
Пепел, взметнувшийся в дьявольском танце…