Встал я нынче
спозаранок
чтоб штрихами
набросать
это медленное утро,
и рассвет
зарисовать.
Разложив
за строчкой строчку,
сам не знал,
что будет в них,
грустноватых,
но родных
– рановато
ставить точку.
За окном
качались ветки,
все их
обласкал туман,
и погладил
нежно стан
той берёзки
у беседки.
А рассеявшись, ушёл
ввысь, куда-то
в поднебесье,
иль в родное мне
полесье
за собой меня повёл.
Наступает
день осенний,
в нём
привычно моросит,
одинокий лист летит
в осень,
что воспел Есенин…
05.11.23.