штукатурка стекает белым
по заклеенным швам стены.
что рисуешь ты лунным мелом,
мелкий отпрыск большой войны?
здесь никто тебя не услышит,
здесь не видно, поверь, ни зги.
мелкий бес, ты зимою дышишь,
выжигая войной мозги
тем, кто рядом с тобою.
были
эти люди еще людьми,
наглотавшись заморской пыли,
утонули в волне любви.
утонули в своей неправде -
что там ложно, скабрезный бес?
не ищи ты страну по карте,
отпрыск, кинувшийся с небес
в омут мыслей чужих пророков,
в царство хаоса и страстей.
око выклевали за око
стаи черных, как смоль, людей.
штукатурка стекает белым,
потолок из сплошных дождей.
нарисуй ка хотя бы мелом
казнь никчемных в миру вождей.
мелкий бес преисподней жизни
пьет вискарь и стреляет в цель,
через годы здесь будут вишни,
а пока яркий свет...
тоннель...