Облака лимонадные
через серость утра
(те, что были давно
и уже не вчера)
проливают
свой свет
на белеющий лист
он молчит, как обычно,
он девственно чист
за прохладой висящих
ещё недотуч
воздух, верно, душистый
и сочно текуч
и от мыслей так кисло
и сладко внутри
лимонадное солнце
во мне - взаперти