Никому не нужны эти павшие листья,
Лишь ковром под ногами о чем-то шуршат.
Много в жизни изведав не приложенных истин
Эти листья опали, их судьбу ворошат.
Что же нам до копаний, до самозабвений -
Расчудил уж на окнах филигранно мороз -
Это листья мечты и в порывах их рвений,
Чувства вдруг оголились и посыпались вскользь.
Никому не нужны, ну и пусть. Мне уж, верно,
Словно ветра струна иль натянутый нерв.
Ведь в забвении своем они так незабвенны
И отточен их каждый размашистый керн.
Бьет их ветра судьба и швыряет так подло,
И гвоздит в спину точно, как метатель ножей,
И ковром под ногами взметаются споро,
Как сухие чешуйки чьей-то мертвой души.