Сидел вечером в парке и задумался о поэтах...

Нынче воздух фиолетов,
Как фиалки у старух...
Жалка участь у поэтов:
Из наличных - только дух.
Нет дохода на цветочки, -
Лишь на скудные харчи,
Да на буквы, да на точки,
Что кропаются в ночи…