Поэт приоткрывает нам в миры иные дверцу.
Он видит то, что ускользнёт от многих сотен глаз.
Стихи вынашивает он, как мать дитя под сердцем,
Шлифуя каждую строку, как ювелир алмаз.
Поэт раним и тонкокож, и оголенным нервом
Он ощущает каждый вдох и выдох бытия.
Из этой боли иногда рождаются шедевры.
Они, как воздуха глоток, как свежая струя,
Мелодией точеных рифм и образов ажурных
В душе того, кто их прочтёт, негромко зазвучат.
Возьмут чарующий аккорд чувствительные струны,
Пробудят трепет и восторг, и тихую печаль…
Позвольте мне поднять бокал за всех земных поэтов,
А если неземные есть, то можно и за них.
За все удавшиеся им канцоны и сонеты,
За каждый прожитый душой и выстраданный стих.
За то, чтоб Муза в гости к ним заглядывала чаще
И оставляла, уходя, венок красивых строф.
И пусть не будет злобы в них, агрессии и фальши,
А только вера, доброта, надежда и любовь.