Твои слова меня уже не тронут –
Они как старое дешёвое вино -
Не опьяняет и не греет …
И отставлена початая бутылка на окно.
В ней нету радости,
Не утопить и грусти –
Давно исчез и вкус, и аромат…
Бутылка стала частью интерьера -
В ней вспыхивает отсветом закат,
Когда в окно прощальный луч бросает….
И это всё, на что она годна….
Наверное, пришла пора решиться
И вылить всё по капельке до дна...
И любоваться отблеском заката
И наслаждаться тишиной в душе
В ответ словам, что хмель несли когда-то
Но прелесть всю утратили уже…
II
В глазах не утонуть, не раствориться -
Как странно обмелела глубина...
Так маски, закрывающие лица
Глядят пустыми дырами без дна,
Отброшенные после карнавала,
Нелепые теперь, при свете дня.
В их радости и грусти смысла мало,
И им уже не обмануть меня
Как и цветам бумажным поцелуев.
Твои признанья были мишурой -
Я, замирая, зрелищем пленялась,
Фальшивою и вычурной игрой…
Но вот финал...И что же там, в финале?
А ничего… осталась пустота...
А, впрочем, что тебе мои печали?
Я начинаю с чистого листа!
Апрель, 2004