Костлявых веток треск над головой,
ухабов оголённые ключицы,
и отрывная мысль не подключится
никак к разъёму точки отправной.
Когда недели пёстрые горят
без радости, без слёз, без состраданий,
так хочется душевный звукоряд
настроить на волну воспоминаний.
И унестись туда, где всё легко,
отлажено, как быт автовокзала.
Из бед - одно лишь - с пенкой молоко,
и даже если б мама рассказала,
что дальше будет всё совсем не так,
как ты хотел, как вы всегда мечтали,
не ждут за дверью сказочные дали,
ты не поверишь, маленький чудак.
В плохое верить сложно, но слова
всплывут во тьме, когда сердечку плохо,
как острова где только остова -
колючие кресты чертополоха.
И весь каллиграфический нажим
споткнётся о корявость изложенья.
Когда оно закончится, скажи,
души твоей последнее сраженье?
И духовой оркестр начистит медь,
и, насладясь плевками у колодца,
твой высохший язык не повернётся
всего лишь тщетность в вечности воспеть.
Когда тоска уляжется на грудь,
и побелеют инеем ресницы,
и ты замрёшь, боясь пошевелиться,
чтоб тайну ненароком не спугнуть.