Сырое утро ноября...
И пишет дождь свою поэму,
Неву словами серебря.
А та течёт в своих пределах.
Ей до меня совсем нет дела.
А я любуюсь ей, любя...
Умолкнут капли - вновь покой.
А воды все слова уносят.
Так тихо сразу над рекой...
Все звуки расточила осень.
Нет удивленья, нет вопросов.
К земле прижался листьев рой...