днём темно, будто скоро
Новый год. Сквозь ноябрьский туман
тому напоминалкой беззвучной —
Лахта — даже не ёлочка — щупальца.
Запах йода на ветке зелёной.
Встав под сводами низкосплетённой
чудно'й поручней паутины,
чую сосны, песок, как Куинджи.
Я слышу лес, что твой Куинджи,
хоть лучше лес опишет Брамс, и
ведь описал в двойном концерте,
не прибегая к реверансу.
На днях в Западной Лице,
будто за горизонтом событий,
побывал. Негрозово серела
и сочилась смурь. Да, было дело.