Да, незваная Осень,
снова правда твоя...
Утром первая проседь
посетила поля.
Жаль, ноктюрн листопада
опоздавших не ждёт...
Мне чужого не надо,
мне пропеть бы своё.
Вряд ли времени обух
плетью перешибёшь...
Я про омут черёмух,
ты - про холод поёшь.
Я с тобой не согласный
ни вчера, ни теперь...
Не пиши меня маслом,
я люблю акварель!