В моей стихотворной гавани,
Никто не шумит и не кричит.
Лишь при бледном огне пламени,
Моё перо по листу скрипит.
Здесь не бьётся волна о берег,
Она со всех сторон взаперти.
Лишь вдали мне светит мой пеленг,
Чтобы я не спутался в пути.
Тихонько мои мысли лезут,
И ложатся ровно на листах.
Бывает негативный резус,
Что рифма проскочит не в попах.
Я сижу,подбираю слова,
Которых в запасе немного.
Порой кругом болит голова,
Ведь читатели судят строго.
Бывает бумагу и порву,
И со злобой бросаю в урну.
А завтра, когда слова найду,
Рад,будто я принял микстуру.
И плыву по гавани опять,
Отмеряя водные мили.
И я не устану сочинять,
Вопреки бурлящей стихии.
И пока сердце стучит в груди,
Буду плыть до берега в тиши.
Мой читатель,меня ты прости,
Коль станут не по нраву стихи.