Растерялись листья в суете полёта
и счастливей стали в ливне перелёта.
Может быть случайно дышит мне на плечи
плюшевым медведем синеглазый вечер?
И пойми немножко, эти канделябры,
ведь бросают тени всё на те же грабли.
И когда ныряешь сердцем прямо в росы,
получаешь снова звёздами по носу.
А затем в тумане, маленькой лгунишкой,
чувствуешь, как близко — самый лучший мишка.
И наверно сказкой может быть и повесть,
если бы не совесть, если бы не совесть...