На пустыре, что пеплом укрываясь,
Застывшему у вечности в плену,
История, от времени спасаясь,
Стремится тайну рассказать одну.
Ее услышать можно утром ранним,
Когда заря кровавым разольется.
И в воздухе, насыщенном молчаньем,
Вдруг резко градус воздуха собьется.
В зловещей тишине зажгутся свечи,
Появятся кулисы, дальше сцена.
Аплодисменты. Монологи. Речи.
И музыка ноктюрна от Шопена.
Закрыт сезон примерно больше века.
Но время, обретая быстротечность,
Стремится к повторению сюжета,
Вплетая твою душу в бесконечность.
Легенда говорит, что тот спектакль
Окончен не был. Там, на пустыре
Пространство незаметно искривилось
И поглотилось все, что было вне.
И только на рассвете оживает
История, ушедшая в века.
Но тот прохожий, кто ее увидит,
Исчезнет, мелом написав «АГА!»