В чёрном океане мёртвой тишины,
В отблеске далёких звёзд вращается Земля.
Долгие столетья одиночества грустны,
Скорбь хранят веками бранные поля.
Сколько тех полей по всей земле?
Вряд ли точно может кто-то сосчитать.
Скольким в тех полях пришлось истлеть,
Сколько в них осталось навсегда лежать.
Человечество, подобно сироте,
На приютский кем-то брошено порог.
Кем-то, зябнущим в душевной нищете,
Кто придумав сказку, воплотить её не смог.
Может он устал, утратив к людям интерес,
Будто недоросль к чумной своей затее.
И теперь, скучая, с высоты небес,
Отстранённо, молча землю лицезреет.
Может чад своих он разлюбил,
Оттого вся наша жизнь, как плоский анекдот.
Может, вовсе, никогда и не любил,
Опыт неудачный мы... и нежеланный плод.
Возраст человечий, наш, смешон,
Скоротечней жизнь, чем самый краткий миг.
Глупый... мнит что сделался умён,
Только потому уже, что по годам - старик.
Вот и жжём мы, искривя в обиде рот,
Хрупкие мосты, и под собою рубим сук,
Миллиарды недолюбленных сирот,
В нелюбви... и нелюбовью заражая всё вокруг.
С мыслей чёрных, что накапливаем впрок,
Начинается смертельная игра.
Сеем, поначалу, безобидный ветерок,
Пожинаем же железные ветра...
Кто-то тщетно ждёт, надежд не растеряв,
Что когда-то, вдруг, найдёт его Отец.
И к груди своей найдёныша прижав,
Сироте шепнёт: - Нашёлся, наконец!
Мир покажет с новой, дивной стороны,
И научит жить без злобы и печалей.
Но пока, не помним мы, осиротевшие сыны,
Колыбели, в коей нас качали.
Вот и мечемся, выискивая правду,
А найдём её... и разочарованье... злость.
И свирепствуя (ведь правда неприглядна),
Свой, уподобЯсь больной лисе, кусаем хвост.
Исступлённо для Отца возводим храмы,
Попусту алтарь дарами захламляем.
Иафеты... Симы... Хамы...
Мы сироты... Но Отец не слышит... он недосягаем.
13.11.2023.
*картинка из сети