Поэтам нравится, чтоб их хвалили,
Обида близко, коль что не так:
"Не понимаешь, ломаешь крылья,
Сам графоман, зануда и...чудак"
Поэзия, мол, тонкая материя-
Есть в ней холстина и есть парча,
И всё в ней зиждется на вере и доверии,
На совпадении замочка и ключа.
И я признаться и сама такая...
Пишу чего-то, а чего пишу?
Порой не Музе, беглой рифме потакая,
И критику с трудом переношу.
Вот перестала я теперь писать рецензии,
Не потому, что "золото" храню,
Не препарирую чужих стихов "суспензии",
Да и свои на полке хороню.
Читаю гениев, которые цепляют,
Пронзают, потрясают, сердце жгут,
И тем живу, мне этого хватает.
По возрасту ушла на "лёгкий труд" )))