день заезженных историй
по безлюдной мостовой
завершился глупым спором
с ночью, полною луной.
завершился рюмкой водки,
хлебом, солью. и зимой.
перекурами в подсобке,
разговорами с собой.
и не важно то, что вечер,
не нарушив этот спор,
промелькнул, как в небе кречет,
звездам сдав без боя двор.
вот и ты сидишь без цели
в этом логове любви -
наплевав на жизни мели,
в рифму, душу до крови
все терзаешь жгучей водкой,
в горле ком больного дня -
друг ушел в харона лодке...
слишком юн для смерти, бл@.
день заезженных историй,
чья-то смерть.
и где-то жизнь.
перекрестки светофорят,
в тупике застряла мысль
о причинах этих следствий,
о бескрайности небес.
день локальных личных бедствий
посылают...
Бог ли,
Бес?..