Уцепился за воздух руками,
Мёртвой хваткою – не оторвать.
А лежавший за пазухой камень,
Начал жечь вдруг огнём под сосками,
Словно старшего сына – печать.
И под крики толпы очевидцев
(В этот миг – самых лютых врагов):
«Если трус, то не надо хвалиться!» –
Отползаешь от бездны к темнице, –
Мол, я лгал, что устал от оков.