Облетает роща в октябре,
Лист последний нынче облетает,
Что горит на солнечном огне,
Красотой своей еще пылает.
Хрупок тот обветренный листок,
Но от веток, что его родили,
Получал живительный он ток,
Обретал живительные силы.
Летний ветер тихо, мягко пел,
И играл порывисто ветвями.
Этот лист под ветром шелестел,
И шептал чуть слышными словами.
А потом оторванной стрелой
От корней и веточек родимых,
Ветра хладного стремительной рукой,
Он к земле прилег, истратив силы.
И среди других обрел покой,
Став ковром красы невероятной.
Лист судьбы - со стороны простой,
Для него же вовсе непонятной.