Снег на живот мостовой налипает коростой,
Город кишками метро недовольно бурчит,
Шествуй, прохожий, к Марата по Звенигородской,
Прошлое словно девиз поднимая на щит.
Вечер размажет по небу язвительный йод свой,
Свет фонарей потечет ядовитой смолой,
Путь недалек, торопись, что еще остается
Делать в грядущем посланнику жизни былой?
Что там горит впереди транспарантом багровым –
Церковь, кабак, москательная лавка, бордель,
Что тебе будет приютом, спасительным кровом,
Поприщем, домом, убежищем – в чем твоя цель?
Глупый вопрос, и никто на него не ответит,
Падает с неба Полынь и горчит, и не светит.