Та сорока, что брошь унесла со стола,
Та, что в доме соседнем жила
Между сломанных стульев и порванных книг,
И от пыли бумажной бела,
Та сорока, что в детстве глядела в окно,
Когда спишь и когда ты не спишь,
И с березовой ветки, о чем - все равно,
Стрекотала в рассветную тишь,
Как печально теперь эти песни скрипят,
Как дрожат на осеннем ветру...
Прилетала вчера посмотреть на тебя.
Как же ты постарела, мой друг.