Она была восьмиклассница,
Как в старой песне у Цоя,
Влюбила в себя, проказница,
Нашла своего героя.
Он был её старше на десять лет,
Её это «но» не смущало,
И в каждый его перерыв на обед
Сердце её трепетало.
Отец убеждал: «Где ты, а где он,
Глупенькая малолетка,
Он же ходячий тестостерон,
А ты для него – нимфетка».
Её раздражали аргументы отца:
Как же она без героя?
И сколько можно зудеть без конца?
Уж лучше послушать Цоя.
Она ждала с нетерпеньем закат,
Сделав наспех уроки,
Отец всё ворчал: «Он, возможно, женат,
На ключ я тебя закрою!»
Она садилась на мотоцикл,
Обняв его крепкую спину,
Лежал на столе нераскрытый дневник,
Заполненный наполовину.
Отец закрывал её часто на ключ,
Она до утра рыдала,
Пока её слёз не касался луч,
Предчувствуя близость финала.
Развязка себя не заставила ждать:
В нём не было духа героя,
Она о другом стала часто мечтать
Под музыку Виктора Цоя.