Да я пишу стихи
Ночами и украдкой.
А что хочу сказать?
Не знаю толком сам.
Слова роями светлячков.
Ты ловишь их с опаской.
Пытаясь усмирить и уложить
Их непокорных в лад.
И строчки то летят,
То с тяжестью ложатся.
Мешают смыслы слов.
Там правда, тут обман.
И может быть однажды
В какой-то день неясный.
Их кто-нибудь прочтет,
И сможет разгадать.
А может, не поймёт.
И посмеётся едко, гадко:
- Ещё один "пиить"
Здесь что-то намарал.
Но я пишу стихи
Ночами и украдкой.
Зачем и для чего?
Да чтоб себя понять.
Что в этот раз апрель
Пришел опять внезапно.
Посыпал летний дождь
И осень замела.
Потом мороз и снег,
Потом опять весна.
И жизни круговерть
Куда-то понесла.
А я чего-то жду...
Вокруг чужие лица...
Опять манит закат…
Все в общем как всегда.
Да я пишу стихи
Ночами и украдкой.
Тебе пишу стихи.
Не знаю, что сказать.