Август. Грустно. Мокнут розы.
Ускользает тихо лето.
Тишину пронзают грозы.
Мчит сентябрь в кабриолете,
Чтоб раскрасить новой краской
И деревья, и поляны.
Одарить своею лаской...
И добавить цвет багряный...
И грибной, бодрящий дождик,
И туманные рассветы,
Настоящий он художник.
Но скучаем мы по лету.