Мрачен, тих предзимний лес,
непривычен уху.
И молочный цвет небес
навевает скуку.
Преет лист опавший. Мох
влагою напоен.
Снизу доверху промок
лес, уснувший стоя.
Возраст. В мыслях кутерьма.
Отмахнусь я: ну их!
Заштрихованы дома.
Дождь-косые струи.
Ранний вечер. День потух.
Пузыри по лужам.
Ноября холодный дух
лист последний кружит.
Да уж, возраст. Может, в нём
горестей причины?
И, чем дольше мы живём,
тем горбатей спины.
Годы гнут, как тяжкий гнёт.
Никуда не деться.
А душа ещё зовёт
и волнует сердце.
Не спешу я в мир иной,
не из той породы.
Дождь штрихует за спиной
прожитые годы.