Тяжёлый понедельник день, я Музе
На среду перенёс любви слова.
А вот во вторник, в час послеобеденный,
Уж поползла по городу молва...
Признания ждала подруга, Муза.
Давно ждала, уже который год,
Но вдруг увидела - слова, что подарила, -
Неправильно поёт какой-то идиот.
И, что же делать? Муза трепетала:
Немало сил я отдала стихам
И молодым поэтам помогала,
И тем, кто мог давно творить уж сам.
Кому хватало только вдохновения,
Чтоб отразить своей души порыв,
Чтобы на лист легло его творение
В миг чей-то взгляд к себе приворожив.
И тот рецензор, правила все "зная",
Вам в душу плюнув, просто походя,
Медвежьим, очень, слухом обладая,
Вас учит, как стихи писать нельзя!
А не согласен, если недотрога,
Мол ты - никто, твой белый стих - стезя.
Твой стих не из души и не от бога,
А просто графоманская мазня.
А может быть он просто провокатор?
Иль видит он соперников во всех?
Своих творений вовсе не богато,
Но в поучающих рецензиях успех!
Да, почитал, как будто бы и складно.
И вроде есть сюжет, но -
как-то ни о чём.
И лишь с портрета смотрит так сурово...
Мол, не послушаете - вмажу кирпичом!
К тебе с любовью, Муза, уповаю,
Держись подальше ты от тех "поэтов"
Что правила блюдут все, но при этом,
Без чувства и души стихи слагают.
17.11.23 г. Алекс