Ему важно шагнуть за полночь,
Отсекая вчерашний день.
Отмести и совет, и помощь
Позабыть и хулу, и лень.
Он закован по лоб в обеты,
Откровениями набит.
И пророчества, как куплеты,
Без пробелов и сна творит.
Он кричит о любви и горе,
Он хрипит о грехе и зле.
Он молчит о себе. И кроме
Этих строк ничего и нет…
Соберутся в тома страницы
Книги Вечного Бытия
И размоются все границы,
И начнется история.
Сотни лет длится эта битва,
Бой литавр еще не стих.
Но как утренняя молитва
Появляется новый стих.
Виртуозно владея словом
Он внимателен и учтив.
Безошибочно обоснован
И галантно красноречив.
Высекает из камня лица,
Выстилает шелками путь,
Чаровницам ночами снится,
И отважно вникает в суть
Повторяющихся явлений
И незыблемости основ,
Эфемерных соединений
И магической власти слов.
Каждый раз, обнажая душу,
Понимает – везде изгой…
Вот опять разговор подслушан,
Но опять – диалог чужой…
Он кричит о любви и горе,
Он хрипит о грехе и зле.
Он молчит о себе. И кроме
Этих строк ничего и нет
За душой… что устала верить
В непросветном угаре дней.
Это сложно – тоску измерить.
Это страшно – привыкнуть к ней.
Но пока есть дыханье в легких,
И покуда пребудет свет
Его голос, да не умолкнет,
Вопреки и во имя всех
Он споет о любви и горе,
Прохрипит о грехе и зле.
Помолчит о себе. И вскоре
Навсегда припадет к земле…