Написать бы про Дальний Восток,
только Ближний поближе как будто,
и теперь, о, неравенство строк,
я о сильном, которому худо,
я о жертве, которая плач,
(слёзы будут, как водится, даром)
мы всегда, априори, палач,
странный злыдень — всегда под ударом.
Наша сказка глотает вино
и танцует в забвении рьяно,
где Ты есть, там и дом заодно —
лишь хватило б мужчин для миньяна...