(из цикла «Творчество»)
Розовой водой отмоют строки,
по которым я себя волок.
Разнесут стихи уста-сороки.
Передёрнув всё, что я навлёк
на себя, и протрусив личины,
строчки все рассмотрят на просвет,
позабыв, что жизнь - первопричина,
что любая истина - навет.
Что меня сподвигло харкать Словом,
словно кровью после взбучки? В рот
мне заглянут и на слове словят,
буркнув деловито: «всё он врёт».
Задом наперёд скачу по строчкам?
Рифму ставлю с пятки на носок?
На живую нитку приторочен?
Вяжет рот Вам, как калины сок,
стих мой, выдавленный из натуры,
трепетной ещё… живой души?
Вам она доверилась… как дура, -
понесла: от слов теперь тошнит.
Как подсолнух к солнцу, встав на цыпки,
я тянулся к Слову всей… строкой.
После третьей… и седьмой попытки
я спросил себя: «Доколе и накой?»
Что искал на донышке прозрений?
Истину, как вишенку, в вине?
Всё известно… и причём заранее:
вываляешь в жизни, как в говне,
Слово, что уже нещадно было, -
до того… издревле… вопреки! -
а потом… его поднимешь с пола,
отряхнёшь… попросишь: «Изреки!» -
и оно, бледнея от досады,
выдавит улыбку… и простит.
Вам ли знать, что я скрываю… с заду?
Хватит ли ума… от простоты?
Я пишу Вам… Фибры все трепещут,
улыбаюсь в поседевшие усы,
благодарный… от тычков, затрещин,
и любовь народную вкусив.