Бродяга-дождь прорвался в новый шторм,
Мол, я соскучился, давно сижу без дела.
И сразу снег, по-праздничному белый,
Покрылся корочкой хрустящей, как поп-корн.
Ноябрь не готовил мокрых встреч,
Он молча тряс из облаков начинку,
Из серых туч взбивал себе перинку:
Снежинки тяжко плюхались на плечи.
Снегурки красовались во дворах,
Снеговики с цилиндром и морковкой,
А мне бы вновь попасть на тренировку,
Но я погрязла в грезах и мечтах.
Вдруг философия меня схватила в плен:
Как время беспощадно быстротечно.
Как мы - его транжирщики - беспечны,
А сердце ещё просит перемен.
Как в песне Цоя. Хоть и не люблю
Его мотив и творчество, харизму,
Но тривиально, до автоматизма
Его цитатою свои стихи скреплю.
Мы так бездарны в выборе страстей,
Проводим время так, как нам досталось.
Его не проведёшь, как оказалось,
Оно капризно в выборе мастей.
Да, что прошло, того уж не вернёшь,
И плёнку реверсно, конечно, не поставишь:
Ведь жизнь назад никак не отмотаешь.
Известно, что посеешь, то пожнешь:
Роскошные проекты - сын и дочь -
Такие взрослые теперь у них сюрпризы.
Мои же измеряются капризы
Теперь мигренью, вспыхнувшею в ночь.
Внутри воланчиками прыгают мечты:
Душа и сердце - мощные ракетки,
Подбрасываю мысленно монетки,
Орёл и решка - в будущность мосты.
Любовь, не актуальная причём,
Живёт с копейками в кармане старой куртки.
А я по-новому теперь ценю минутки
И в снег. И в дождь. И чтоб не за рулём.