ПризнАюсь честно - не монахом был я тоже,
И тоже грешные творились мной дела,
Но мысль премерзкая, бывает, душу гложет,
Что ты в руках чужих когда-то уж была...
Что кто-то к твоей коже прикасался,
К твоим плечам, к твоим изгибам на спине...
И кто-то одеялом укрывался
С тобою ночью... Это больно очень мне...
Но я гоню ту мысль, и это подчеркну я,
Ведь всё закончилось задолго до меня,
И никогда за то тебя не упрекну я -
В любви не мучают, за прошлое виня...
Я, может, не ревную, а жалею,
Что раньше я тебя не повстречал,
Ведь ныне я тобою так болею,
Как и всегда болеть любовью я мечтал.
В любви друг другу мы б давно уже признались,
От всех закрывшись вдруг в вечерней тишине,
Чужие руки бы к тебе не прикасались,
А лишь мои тогда... И лишь твои ко мне...