Чего не сделаешь от скуки,
Когда работы вовсе нет,
Возьмёшь невольно перо в руки
И станешь, вроде как, поэт!
Начнёшь "пургу" гнать ненароком,
Как ты любил, кем мог бы стать,
А надо б всё же о высоком,
Но где талант при этом взять.
Ну разве что у поэтессы,
Причём с соседнего села,
Что пишет днями стихи, пьессы,
Так в монастырь она ушла,
Неужто в веру окунулась
На этой почве и потом,
А вдруг домой уже вернулась
Коль там не тронулась умом.
Вот так весь день, почти, дуркую,
Вгоняя смыс какой в стишок
Лежу себе и "в ус не дую",
Ну разве что схрапну часок,
Пройдусь посылом по соседу,
Чтоб перестал кур воровать,
Ну как поймаю,- "в пику" въеду,
Вот только бы не сплоховать.