ИТОГ

 
Март на исходе. Небо – синий бархат.
Чечёткой рассыпается капель.
Орут грачи и талым снегом пахнет.…
Но это всё – не здесь и не теперь.

Здесь и теперь ни снега, ни капели,
И каждый птиц молчит, как партизан:
Наверное, всё, что смогли, пропели.
И я молчу... Всё, что хотел, - сказал.

Сказал в  стихах, балладах и рассказах.
В них тяжкий труд. Читаю - душу рвёт.
Про свет и тьму, про небосвод в алмазах,
Про маленьких людей и весь народ.

Про то, как жил, поставив сердце на кон,
Про радость встречи и любовный стон...
Но так как никому не нужно нахрен,
То рассказал себе и сунул в стол.