"Когда грохочут пушки, музы умолкают".
Претит поэзии война,
Войне же до стихов нет дела,
Она сто крат повторена:
Пожар, разорванное тело,
Пробита кровля, рухнул дом,
Глядит на улицу оскалом
Подъезда выбитый пролом,
Соседствуя другим обвалам.
Неукротим снарядный гром,
Смерть умножая многократно,
И в осознании тупом
Все то, что было - невозвратно.
Искусство умерло уже,
Военных маршей душат узы
И в закопченном блиндаже
В посмертных корчах стынут музы.
Они воскреснут лишь потом,
Когда давно мертвы герои,
Когда в легендах о былом
Расскажут об осаде Трои.
Обточит времени река
Слова до нужного размера,
И пусть пройдут еще века
До появления Гомера -
Он будет это воспевать,
К строфам прилепится харизма,
Чтоб бойне массовой придать
Оттенок сладкий романтизма.
И будут мальчики читать
О ратной, о мужской забаве,
И будут мальчики мечтать
О легкой смерти и о славе...
Ноябрь 2023.