На днях заметил трещину я в Боге.
Нет, не природа. В ней струёй текла
погода, как обычно, всепогодья.
Синички пели песню октября
прощальную октаву снежным клювом.
Деталь была в сей трещине знакома,
механикой логической не пахла.
Вдали от сверхмистического трона
она струной в моей душе играла.
Забытая мелодия для флейты,
забытый кюй, домброй ещё не спетый.
Концерт для фортепиано без пиано,
без клавиш, скрипок и без дирижера,
неведомая музыка для пьяных
и даже трезво мыслящих порогом
словес натруженных, к лицу которым
рюмка. Слова как люди — на большой дороге.
Трещали уши. Подетально пальцы
выламывались нежно и без боли.
В той трещине на верхней антресоли
картинно спит мой Абраксас. Степенный
пёс покусывает руку. Я принимаю
сжатие клыков как благодарность
истинного рая.
Огромный белый пёс. А рядом лошадь,
точнее аргамак, скакун арабский.
Гарцует, ножками в чулках перебирая,
иссиня-чёрный, словно глас Каабы.
А есть ещё в той трещине привольной
уставший слон, поглядывавший строго.
Такая вот осенняя морока. Уже ноябрь.
Изморось и слякоть. Я жду мороз
трескучий и прозрачный. Чтобы хрустеть
заиндевелым шагом, ступая прямиком
в декабрь ночи, ближе к январю,
чтобы родиться где-нибудь в хлеву.
Мычать и блеять человечьим матом.
Брать ластик и стирать ошибки, кляксы,
покуда мама не зовёт отведать
лапшы домашней, пахнущей любовью.
Как странно ощущать значенье жизни
чрез трещины, детали, сны из слова.
29.10.2023-10.11.2023, Астана