Оставшись тенью на стене,
Раскатом тающего эха,
Гротеск иль шалая потеха –
Предзимний вечер в тишине.
Вина игристого бокал,
Коктейль из чувств и откровений:
Мы – не святые, вне сомнений…
Ноябрь коварный нас застал.
Ни в чём с тобою не клялись,
Не выносили сор из дома:
Лишь в поволоке глаз истома –
В ней только мы и эта высь
С мерцанием звезды в окне
На небе тёмном и холодном:
Парадоксально производным
Тепла то стало в полусне.
Так что там впереди? Зима?
Ну, что ж: поверим в неизбежность,
Храня непостижимой нежность,
Порой сводящую с ума…