Под солнцем палящим в пустыне идет караван.
Неспешно ступают верблюды с тяжелой поклажей,
Копытами месят песок – за барханом бархан.
Проходят недели, однако картина все та же.
Песок поглощает мгновенно любые следы.
Пустыня жестока, безжалостна и беспощадна.
Седьмой день пути. На исходе запасы воды.
А солнце палит все сильнее и жжет все нещадней.
Песок выедает глаза, забивается в рот,
Немыслимый жар изгибает пространство волнами.
Последний погонщик отстал, он сейчас упадет.
Пытается крикнуть – не слышат его в караване.
Он падает, снова встает, продолжает идти
И молится лишь об одном – если гибнуть, то сразу.
И вдруг – что за чудо! Не так далеко впереди
Пески расступились и виден прекрасный оазис.
Журчит ручеек среди пальм, обещающих тень.
На ватных ногах, напрягая последние силы,
Дойдет он. Растает мираж, и уже через день
Песок новой жертвы пустыни засыплет могилу.
*****************************************
А что наша жизнь? Непрерывный поток миражей?
Мы есть, или мы только плод своего подсознанья?
Возможно ль, что матрица в души проникла уже
И мы существуем в реальности лишь виртуальной?